Un ritual de-a sângera cuminte,
Pe foi de anotimpuri dând infinite sonuri
Versului, enoții, pictate în cuvinte.
Fără poezie viața poartă robă neagră
Și masca unui zeu întunecat,
Iar noi doar prizonieri pe-o pânză de păianjen
Pe care elocința, demult ne-o fi uitat.
Când ritmul vieți moare, poemu-l reâncepe
Scoțând cuvântul din nedeslușire,
Căci poezia e un fel de stare
Venind să coloreze această nelumire.
Și masca unui zeu întunecat,
Iar noi doar prizonieri pe-o pânză de păianjen
Pe care elocința, demult ne-o fi uitat.
Când ritmul vieți moare, poemu-l reâncepe
Scoțând cuvântul din nedeslușire,
Căci poezia e un fel de stare
Venind să coloreze această nelumire.